Quelque chose ne tournait pas rond chez Jordan McLaren. Le vieux flic au visage buriné arborait un visage encore plus maussade que d'habitude. Il repoussait en fait les limites connues en matière de renfrognement, et ce, parce qu'il commençait à comprendre qu'on se moquait de lui. On se fait toujours des illusions sur soi-même, soupira-t-il, même moi, je n'y échappe pas ; Je me croyais arrivé au bout de ma carrière, mais la vérité, c'est que je n'en sais pas plus qu'au jour où j'ai commencé. Je n'ai pas changé depuis le début de toute cette histoire.
Il était profondément amer. Tout lui semblait faux, tout lui semblait artificiel. En temps ordinaire, il avait pour les gens autour de lui une espèce de sympathie bourrue, teintée de pitié. Ce sont de pauvres diables, pensait-il, tout comme moi.
Mais aujourd'hui, aujourd'hui c'était différent. Il était saisi de dégoût. Il était attablé au Duc de New-York, buvant du Whisky, mais même le savoureux Bowmore lui paraissait acre et fade. Jordan McLaren se sentit profondément las de toute cette répétition.
Lui qui avait fait montre de tant de virtuosité dans son métier se rendait compte de la vanité profonde de sa situation, qui lui échappait jusqu'alors.
Il se sentait un pantin dans un monde en carton, manipulé par des forces qui lui échappaient, se riaient cruellement de lui, et de ses sentiments. Lui, le vieux lion, intraitable, qui avait tenu en respect les pires criminels, les pires journalistes, et une hiérarchie aux exigences auto-contradictoires, lui, si indépendant, croyait soudain voir attaché à ses mains et à ses pieds un fil qui guidait ses moindres actions.
Il empoigna son chapeau ; se l'enfonça sur le crâne ; paya et sortit du bar.
Dans la rue, la neige commençait à tomber. Jordan McLaren regarda tomber les flocons. Il attendait. L'événement ne tarderait plus à se produire, si ses déductions étaient justes – elles l'étaient toujours, bien sûr – et Jordan McLaren considérait que cet endroit était aussi bon qu'un autre. Il resta planté là une dizaine de minute, appréhendant légèrement la suite des opérations.
Comment cela se produirait-il ? Ça pouvait être n'importe quoi. Ça pouvait être n'importe qui.
Jordan McLaren soupira. Il avait froid. Une part de son être voulait croire aux mensonges bienfaisants et rentrer dîner chez lui, selon son habitude.
Las, las de tant d'années, las de tant de pénibles réalisations sur la nature humaine, las d'attendre dans la neige qui lui faisait des épaulettes blanches, son nez rougi par le froid, il leva sa tête vers le ciel. Son visage, âgé, usé, ridé, aborait une expression de haine féroce, et il cria soudain : « Et alors ? ».
La foudre s'abattit sur lui.
Typhon
Il était profondément amer. Tout lui semblait faux, tout lui semblait artificiel. En temps ordinaire, il avait pour les gens autour de lui une espèce de sympathie bourrue, teintée de pitié. Ce sont de pauvres diables, pensait-il, tout comme moi.
Mais aujourd'hui, aujourd'hui c'était différent. Il était saisi de dégoût. Il était attablé au Duc de New-York, buvant du Whisky, mais même le savoureux Bowmore lui paraissait acre et fade. Jordan McLaren se sentit profondément las de toute cette répétition.
Lui qui avait fait montre de tant de virtuosité dans son métier se rendait compte de la vanité profonde de sa situation, qui lui échappait jusqu'alors.
Il se sentait un pantin dans un monde en carton, manipulé par des forces qui lui échappaient, se riaient cruellement de lui, et de ses sentiments. Lui, le vieux lion, intraitable, qui avait tenu en respect les pires criminels, les pires journalistes, et une hiérarchie aux exigences auto-contradictoires, lui, si indépendant, croyait soudain voir attaché à ses mains et à ses pieds un fil qui guidait ses moindres actions.
Il empoigna son chapeau ; se l'enfonça sur le crâne ; paya et sortit du bar.
Dans la rue, la neige commençait à tomber. Jordan McLaren regarda tomber les flocons. Il attendait. L'événement ne tarderait plus à se produire, si ses déductions étaient justes – elles l'étaient toujours, bien sûr – et Jordan McLaren considérait que cet endroit était aussi bon qu'un autre. Il resta planté là une dizaine de minute, appréhendant légèrement la suite des opérations.
Comment cela se produirait-il ? Ça pouvait être n'importe quoi. Ça pouvait être n'importe qui.
Jordan McLaren soupira. Il avait froid. Une part de son être voulait croire aux mensonges bienfaisants et rentrer dîner chez lui, selon son habitude.
Las, las de tant d'années, las de tant de pénibles réalisations sur la nature humaine, las d'attendre dans la neige qui lui faisait des épaulettes blanches, son nez rougi par le froid, il leva sa tête vers le ciel. Son visage, âgé, usé, ridé, aborait une expression de haine féroce, et il cria soudain : « Et alors ? ».
La foudre s'abattit sur lui.
Typhon
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