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Typhon Baal Hammon
06 mars 2015 @ 22:58
Dans les versions Hollywoodiennes des Révoltés du Bounty, Fletcher Christian c'est le héros (jeune et beau, joué par Clark Gable puis Marlon Brando) et William Bligh, c'est le méchant.


Charles Laughton as William Bligh


Dans le monde réel, Bligh n'était, paraît-il, pas spécialement cruel pour un capitaine de la marine britannique (je rappelle que les trois piliers de la marine britannique, selon une citation apocryphe de Winston Churchill, sont le rhum, la sodomie, et les coups de fouet).

Bligh était en tout bien loin de faire l'unanimité contre lui sur le Bounty, et l'équipage était à peu près divisé moitié-moitié entre partisans et opposants à la mutinerie.

Christian et les autres révoltés, par contre, c'étaient plutôt des sacrés salauds. Pour commencer, ils ont abandonné 19 personnes sur une petite barque au milieu de l'océan.
Ensuite ils sont retournés à Tahiti, ils y ont kidnappé des femmes et les ont emmenées de force à Pitcairn, un caillou pelé, loin de tout. En y arrivant, Christian a fait brûler le Bounty dans la baie afin de couper toute retraite.

De son côté, Bligh a accompli un exploit de navigation en menant à bon port la petite barque dans laquelle on l'avait abandonné, sans instruments de navigation, parcourant 6700km, et sauvant ainsi la vie de la plupart des gens qui étaient avec lui.

Les révoltés ont ensuite mené une vie faite d'alcoolisme et de bagarres et s'y sont entretués en quelques années. Et ils ont fait des enfants aux Tahitiennes (sans trop leur demander leur avis, on l'imagine).

Seul un d'entre eux a survécu jusqu'à la visite d'un bateau anglais, John Adams, qui s'est quelque peu rédimé en apprenant à lire aux femmes et aux enfants de l'île dans la bible du bord.

Aujourd'hui, Pitcairn est peuplée d'une cinquantaine de personnes (en 1950 ils étaient encore plus de 200). À côté, Tristan Da Cunha paraît surpeuplée. L'essentiel des habitants de Pitcairn descend de ces révoltés du Bounty, et ils maintiennent vivantes les traditions lancées par leurs ancêtres (je médis un peu ici, mais il faut voir la défense qu'ils emploient). Et ils parlent leur propre langue, le Pitkern, un créole formé du mélange entre l'anglais des marins et le tahitien de leurs femmes (de nos jours, le Pitkern est plus peuplé à Norfolk, île repeuplée par des émigrés de Pitcairn).


Le vrai William Bligh


Je suis toujours épaté par cette faculté des Anglais à s'accrocher à leurs cailloux du bout du monde (outre les deux précédemment cités, il y a également les Malouines et St Helen, ainsi que les dépendances qui ont suivi l'Australie ou la Nouvelle-Zélande, comme les îles Christmas).

Typhon
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Typhon Baal Hammon
17 janvier 2015 @ 02:24
Ceci est une compilation de mots dont l'emploi au sein d'une expression figée, stéréotypée, est beaucoup plus fréquent que leur emploi libre. La plupart de ces mots ont complètement disparu de la circulation, excepté au sein de ces expressions, ce qui en fait des espèces de fossiles linguistiques vivants.

La définition donnée est celle du mot, généralement elle provient du CNRTL, ou parfois du Wiktionnaire.

MotExpressionSens original
BERCAIL"rentrer au bercail" Troupeau de moutons. Par extension, sein de l'Église. Entourage d'une personne.
CHALOIR"peu me chaut" importer
CHANGE"gagner au change" Fait de procéder à un échange. Ruse d'un animal poursuivi qui détourne ses poursuivants sur les traces d'une autre bête
COULPE"battre sa coulpe" Péché. Aveu de son péché. Reconnaissance de sa culpabilité.
CONGRU"portion congrue" Qui convient exactement.
COLLIMATEUR"avoir dans le collimateur"Instrument de visée permettant un pointage précis.
CRÉMAILLÈRE"pendre la crémaillère" Tige de fer à crans, fixée dans la cheminée, permettant de suspendre un récipient à hauteur variable,
CROUPIÈRE"tailler des croupières" Élément du harnachement des animaux de selle et de trait. Partie de la croupe où passe la croupière.
CUTI"virer sa cuti" de "cuti-réaction"
DIA"à hue et à dia" Cri des charretiers pour faire aller à gauche.
ESCAMPETTE"poudre d'escampette" fuite
ESCIENT"à bon escient" Connaissance que l'on a de quelque chose.
FUR"Au fur et à mesure" Le fur est une ancienne unité de mesure
FRANQUETTE"à la bonne franquette" ???
FÉRIR"Sans coup férir" Frapper
FIFRELIN"couter un fifrelin" Chose qui ne compte pas. de l'Allemand Pfifferling, au propre « chanterelle, girolle », également « objet sans valeur ». « Das ist keinen Pfifferling wert ».
GRÉ"bon gré","savoir gré" Assentiment, satisfaction.
GO"tout de go" Supposément de "gobe", lui-même de "gober".
GROS-JEAN"gros-jean en remontre à son curé", "gros-jean comme devant" Figure de benêt employée par La Fontaine.
GUISE"à sa guise" manière, façon.
GUILLEDOU"Courir le guilledouAventure galante
IMBU"Imbu de lui-même" Participe passé d'imboire, soit "abreuver, imprégner".
LARIGOT"À tire-Larigot" Ancienne petite flûte rustique.
LURETTE"belle lurette" corruption de "heurette" diminutif d'heure.
MARTEL"martel en tête" marteau.
MOUISE"dans la mouise" Soupe de basse qualité. Misère, pauvreté.
MOURON"se faire du mouron" Plante herbacée annuelle. Par extension, cheveux.
NOISE"chercher noise" querelle
NUE"tomber des nues" Synonyme de "nuage".
ORES "d'ores et déjà"À cette heure, maintenant, présentement. D'ores : désormais.
ORFRAIE"pousser des cris d'Orfraie" Ancien nom de l'aigle de mer ou pygargue à queue blanche
PANNEAU"tomber dans le panneau" Filet vertical utilisé pour la capture du gibier.
PLAIN"plain-pied" Qui est plat, uni, sans relief
PRETENTAINE"courir la prétentaine" courir la gueuse, courir les filles.
ROUPIE"roupie de sansonnet", "la roupie au nez" Humeur sécrétée par la muqueuse nasale et qui pend au nez par gouttes
SANSONNET"roupie de sansonnet" étourneau
TRIPETTE"ne pas valoir tripette" petite tripe


Merci à @ClementinC, @achp__, @DrScratch, @Khagnine, @Regardnaif, @GI581d, @nholzschuch, @RemiMathis, @ordrespontane, @PierreDelperier, @Jastrow75 et @musigny1

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
15 janvier 2015 @ 01:30
Étant partiellement débarrassé des problèmes qui m'empêchent de mettre à jour ce blog (la nouvelle interface de LJ est une plaie), et pour célébrer la nouvelle année, la liberté d'expression, et la pub considérable que Lays Farra a faite à Tétynons Ogma, j'ai abaissé le seuil du compteur Ogmique, qui passe ainsi de 15 à 10. Étant donné que 5 personnes ont déjà demandé son retour (et bientôt 6), l'espoir renaît dans vos coeur.

Je précise ici que la demande de retour doit être faite dans un endroit où je peux la lire, si vous voulez qu'elle soit comptabilisée. Vous pouvez donc m'envoyer un mail ou me contacter sur Twitter, mais le plus pratique est encore de laisser un commentaire sur ce blog.

Hardi compagnons !

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
J'avais inventé tantôt un jeu que j'appelais le Jeu du cuistre, je n'ai toujours pas eu l'occasion de raffiner les règles et le tester, mais en attendant, en voici un qui a la vertu d'être notablement plus simple.

Ça se joue à deux (deux joueurs ou deux équipes, peu importe).

Chacun écrit sur une feuille des titres d'oeuvres (de livres, mais pourquoi pas de films), combinés de façon à donner une impression de cohérence, ou au moins de façon à ce que sans connaître les titres, les combinaisons ne soient pas faciles à trouver.

Ensuite, on échange les feuilles et on essaie de trouver les titres originaux. Pour chaque titre trouvé correctement on gagne un point.

Le coeur du jeu est donc la combinaison des titres. La façon la plus simple de combiner deux titres, c'est la concaténation.

E.g : "Guerre et Paix : les tribulations d'un Chinois en Chine".

Mais à mon avis, c'est plus drôle d'autoriser des combinaisons plus compliquées, impliquant un certain degré de transformation.

Au minimum, autoriser les suppressions de l'article : "Les Misérables Possédés", "Belle du Seigneur des Anneaux".

Autres transformations possibles :

Fusionner un mot à la frontière des titres : "Souvenirs de la maison des morts à crédit".

Fusionner un nom, et combiner ce qui le suit : "Le Hussard bleu sur le toit".

Il faut aussi se demander quelles combinaisons interdire. Je pense qu'il est clair qu'il faut laisser les noms et les verbes tranquille dans les transformations, pour les adjectifs j'en suis moins sûr, mais ça pose des problèmes de l'accepter.

Voilà. J'avais inclus les titres originaux au départ, mais je vous laisse jouer à votre tour.

Une chose est sûre, il faut absolument que les règles de combinaisons soient connues et bien définies avant le début du jeu.




Bonne année au fait.

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
27 décembre 2014 @ 09:58
Attention, c'est un petit peu NSFW.

Reve du samedi 27 décembre 2014

Ce matin, pour la première fois depuis peut-être 4 ans (?) Je fais un rêve érotique.
Pour être précis, je rêve que je suis en vacances dans une île où y a du soleil, la mer, des palmiers, de vieilles pierres et des neuves, et des expositions d'art moderne (j'en visite une dans le rêve, mais je me rappelle mieux de la structure du batiment que des installations), et où on parle allemand (???)
Pendant ce séjour, je partage mon gîte avec deux pétasses (c'est mon inconscient qui les rend vulgaire, moi j'y peux rien).
Au bout d'un moment, elles finissent par jeter son dévolu sur moi et je me prépare à me les taper en même temps...

Et là, au milieu des préliminaires, je me suis réveillé.

Sachant qu'avant de m'endormir, je m'étais demandé pourquoi je faisais jamais de rêves érotiques. Ce soir, je me demanderai pourquoi je rêve jamais du Kamtchatka et avec un peu de chance, je rêverai de l'éruption du Klioutchevskoï.
Et je me réveillerai avant qu'elle commence.

Typhon
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Typhon Baal Hammon
20 décembre 2014 @ 00:53
Rêve du vendredi 19 - 12 - 2014, entre 7 et 10h du matin.

Cette nuit, j'ai rêvé que trois personnes venaient me rendre visite, dans ma chambre chez mon père, me parler à je ne sais quel sujet, l'un après l'autre.
C'était la nuit et tout était éteint, mais ils me parlaient comme si de rien n'était.
Chacun m'a énervé et je les ai tués, les uns après les autres. Je leur ai enfoncé un objet coupant dans le ventre, sans qu'ils ne se débattent ou opposent la moindre résistance. C'était comme enfoncer un couteau dans du beurre (je ne sais plus si c'était un couteau ou un ciseau). Je les ai recouvert d'un couverture, sur mon lit.

Ils ne sont plus apparus physiquement dans le rêve ensuite. Je me rappelle juste de la disposition de ma chambre dans le rêve, qui ne correspond pas du tout à la réalité (le lit le long des placards, mon bureau juste sous la fenêtre, rien d'autre).

Mon père venait dans ma chambre et m'apportait une grande quantité de cartons, rangés les uns dans les autres, très soigneusement comme des matriochkas, en m'expliquant que j'allais en avoir besoin.
Au début, je ne comprenais pas du tout de quoi il voulait parler.

Je regardais les cartons de façon un peu désoeuvrée.

Et j'ai compris : il s'agissait de faire disparaître les corps.

Je commençais à avoir peur, la réalité de ce que j'avais fait me rattrapait.

Lamentablement, je demandais si on ne pouvait pas dire que c'était un accident.

Mais je sentais bien que ce n'était pas crédible du tout (je crois que mon père s'est moqué de moi à ce moment-là), en regardant mon lit je savais que l'examen des corps allait révéler la vérité.
Je savais qu'il fallait s'en occuper maintenant, les couper en morceaux et les mettre dans des cartons pour pouvoir les transporter jusqu'en forêt de Rambouillet, les transporter entier attirerait bien trop l'attention, tant un mort peut difficilement passer pour un vivant, même ivre.

La conscience de ce que j'avais fait me rattrapait aussi, tandis que je considérais la situation.
Je ne parvenais plus à me souvenir de mon motif pour ces meurtre.
Je me suis demandé si j'allais réussir à m'en tirer sans conséquence, sans que personne ne vienne me chercher.

Une voix dans ma tête m'a demandé si je me sentais plus vivant à présent, et j'ai senti la peur me flanquer une décharge d'adrénaline incroyable, où se mêlaient aussi bien la culpabilité et la peur des conséquence, une émotion extrêmement puissante.
En un sens, oui, je me sentais plus vivant, mais la panique et l'horreur me gagnaient face à ce que j'avais fait. Avais-je vraiment fait ça ?

Et là je me suis réveillé, chez moi. Quel putain de soulagement.

Méthode infaillible pour faire disparaître un nombre illimités de cadavres : se réveiller.

NB : ça marche peut-être moins bien chez les gens qui ont des rêves récurrents.




Ce cauchemar m'a bien secoué, c'est pour ça que j'ai décidé de l'écrire au réveil.

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
Prénoms français ou francisés se finissant par un cluster de consonnes (c'est à dire au moins deux sons consonantiques à la suite).

Prénoms Féminins

Prénoms masculins

Prénoms mixtes

Origine Latine

  • Celeste
  • Bénédicte
  • Perle
  • Auguste
  • Marc
  • Félix
  • Max
  • Evariste
  • Sylvestre
  • Just
  • Serge
  • Alix
  • Alex
  • Calixte

Origine Germanique

  • Berthe
  • Mathilde
  • Clothilde
  • Alberte
  • Roberte
  • Gilberte
  • Bernarde
  • Béatrix
  • Mélissandre
  • Charles
  • Georges
  • Adolphe
  • Rodolphe
  • Archibald
  • Léopold
  • Hans
  • Ernest

Origine grecque

  • Marthe
  • Phèdre
  • Mélicerte
  • Electre
  • Clytemnestre
  • Cassandre
  • Alexandre
  • Théophraste
  • Eudoxe
  • Oreste
  • Baptiste
  • Patrocle
  • Méléagre
  • Thémistocle
  • Alceste
  • Lysandre

Origine arabe

  • Ambre

Merci à @Nasiviru, @LeCheikh, @Jastrow75,@bor_oro, @AdrienneCharmet, @nomarignier, @MathildeD_V, @sourstache, et au petit lama.

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
12 novembre 2014 @ 08:45
Je rêve du bleu de la mer contre celui du ciel, de silhouettes de côtes découpées contre l'horizon – des côtes bleues contre le bleu au dessus du bleu.
Je rêve de resssac.
Je rêve cette mer lumineuse battant sans cesse, sans pause, au pied de falaises, d'ilôts battus par les vagues, de plis rocheux. Je rêve de terres au loin.
Je rêve de pinèdes et de campaniles fantômatiques, posés à la limite entre la mer et le ciel. Je rêve de maisons colorées et de ponts enjambant des canaux. Je rêve d'eucalyptus et de bambous. Je rêve de ruisseaux. Ne serait-ce pas le pont du Diable, tapi entre les roseaux ?

Je rêve de vignes dans des vallons cachés, traversées de chemins montants vers des crêtes fortifiées d'où le regard porte.

Au loin, des bateaux blancs dansent lentement sur l'eau de lapis-lazuli, entre les chapelets d'îles. Les bulbes des églises se détachent contre l'eau et leurs reflets dans le ciel, et leurs colonnes ondulent dans la chaleur. Des moulins blancs sont posés sur les sommets des dunes, mais leur pales ont depuis longtemps cessé de tourner.

La fraîcheur des sous-bois semés d'aiguille cède aux accidents de terrains, galets et arêtes rocheuses, le pas est incertain, mais pressé, la pente est raide et le chemin mauvais.
On voit le sommet suivant du sommet précédent, et réciproquement ; ce sont des monts de rien, ce sont des montagnes de poche, des crêtes gentiment sauvages, solitaires, où le vent mugit un peu. On y monte et en descends en prenant garde de se couper sur le sentier de rocs.
Et soudain le dernier obstacle est franchi, on n'a plus devant soi que la descente et à perte de vue les îles, les îles, les îles splendides, masquées par le flou des songes. C'est le moment de s'arrêter et de regarder.

Je rêve de soleil.

Des ruines rongées par les ans, des pierres couvertes de feuilles, des murets muets, des pylones rouillées sous les arbres s'offrent à la contemplation. Sur la gauche, la blancheur sinistre et maladive d'un arbre foudroyé le détache sur un fond de fougères vertes. Le chemin redescent à présent vers des petites maisons blanches aux colombages repeints.

Le repos attendra.
 
 
 
Typhon Baal Hammon
06 novembre 2014 @ 01:45
Vers la fin de Boyhood, alors que le personnage principal vient juste de terminer le lycée, il discute avec son père et lui demande « What's the point of all this ? ».
Et son père de lui répondre qu'il ne sait pas.

C'est dommage, parce qu'à ce moment du film, c'était à peu près la question que je me posais.

Boyhood, pour ceux qui auraient raté sa sortie cet été, est un film dont le tournage a été commencé en 2002, qui raconte l'enfance et l'adolescence d'un garçon, élevé par des parents séparés (et accessoirement deux beaux pères), et qui a pour particularité d'avoir été tourné avec les mêmes acteurs de bout en bout, au lieu d'utiliser plusieurs acteurs d'âges différents pour les gosses.

Mike Stoklasa et Jay Bauman a un avis très proche du mien sur le film, allez d'abord l'écouter et je vais me contenter de donner les diffs entre leur opinion et la mienne.

Le problème d'un film comme Boyhood, c'est que vu la façon dont il a été réalisé, on ne peut qu'en attendre beaucoup. On ne peut qu'en attendre monts et merveilles.

N'importe qui peut se photographier pendant des années et nous donner à voir l'évolution, mais on imagine qu'un tel film va nous donner un peu plus qu'une simple évolution physique. On attend un scénario à la hauteur d'un tel projet, et de ce point de vue, c'est un échec total. Le film oscille entre le mélodrame bas-de-gamme (le premier beau-père a "connard" marqué sur son front dès sa première apparition), et le néant. Ce film est presque plus remarquable par ce qu'on n'y trouve pas.

Alors c'est vrai, le scénario a réussi à me surprendre plusieurs fois.

Stoklasa et Bauman citent deux exemples spécifiques. Il y a aussi une scène où Mason (le protagoniste) se fait apostropher dans les toilettes de l'école par deux bullies très mal joués et peu convaincants, et ils ne réaparaissent pas, ne sont jamais mentionnés par qui que ce soit, comme s'ils n'avaient jamais existés. À quoi bon avoir gardé cette séquence ?
On pourrait en rajouter d'autres surprises de portée plus générale. Je pensais que le beau-père alcoolique n'était que le premier d'une longue série de désastres, façon tragédie grecque, et finalement, non.
Le problème, c'est que le scénario n'a rien de consistant à mettre à la place.

Le personnage de Mason perd en personnalité au cours du film. Au début quand il est petit, il est embêté par sa grande soeur et il ne voit pas beaucoup son père, ce dont il souffre. Au cours du film, les apparitions de la soeur se réduisent à de la figuration (pour la petite histoire, c'est la fille du réalisateur, qui n'est pas très bonne actrice, et qui en a eu marre du projet en cours de route).
Quant au père, c'est à peu près le seul personnage qui évolue, malheureusement on ne fait qu'entr'apercevoir cette évolution.

Quant à Mason lui-même, il ne lui arrive rien de particulier. Ni lui ni son entourage n'ont de maladie quelconque. Le divorce de ses parents est arrivé avant le début du film. La violence de son beau-père alcoolique envers sa mère est vite oubliée. Les deux autres divorces ne l'affectent pas spécialement. Il n'a pas de problème à l'école (enfin, un petit peu, mais ça se tasse), il n'a pas de problème pour draguer, bref, il n'a pas le moindre problème. Il est même pas noir, juif, gay, ou quelqu'autre minorité qui pourrait permettre de créer un mélodrame.

Alors on pourrait faire un bon film sans rien de tout ça, un excellent même, mais en l'occurrence, ça aurait été préférable au vide absolu de ce film.

Je veux dire, même si on part du principe que le thème du film c'est simplement "Qu'est-ce que ça fait de grandir ?" et que les autres thématiques que j'ai évoquées sont accessoire, et bien même ça, il y avait moyen de mieux le traiter. En fait de quoi, The Jam a probablement mieux cerné le sujet en 3' 12'' que Boyhood en 2 putains d'heures et 45 minutes.





Et qu'on ne vienne pas me dire que c'est un film contemplatif et gna gna gna. Si vous voulez du contemplatif, allez voir Last Days de Gus Van Sant ou Stranger than Paradise de Jim Jarmusch, vous verrez la différence. Ces films ont un rythme assez lent, mais eux réussissent à évoquer certaines thématiques avec un peu de profondeur, voire de poésie.

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
04 novembre 2014 @ 00:37
En 2014, j'ai découvert que DAF avait sorti un album de 15 nouvelles chansons en 2003. Pour moi ils étaient séparés depuis longtemps.
J'en retiens pour le moment ces deux chansons :






Évidemment, je recommande les autres albums aussi.




En 2014, j'ai découvert Morphine, et je ne comprends pas comment j'avais réussi à m'en passer jusque là, maintenant je suis accro.










Mais surtout, en 2014, j'ai découvert Boards of Canada.




Par l'entremise du Créateur Fou qui m'a fait découvrir Salad Fingers (je décline toute responsabilités quant aux traumatismes que ferait survenir le visionnage de Salad Fingers), j'ai découvert progressivement ce duo écossais.
Quand j'ai commencé à les écouter je me suis dit "Tiens, de la musique d'ascenseur". C'était en mai. Depuis il se passe difficilement un jour sans que je ne les écoute.





En fait, je me demande si elle n'a pas un effet délétère sur ma santé mentale (vacillante de toute façon). Quand je l'écoute, seul, chez moi, vers une heure du matin, je ressens une présence autour de moi, et en même temps je me sens plus seul, si j'ose dire.








C'est simple, je n'arrive pas à trouver de déchet chez eux.



On sent l'influence de DAF, d'ailleurs






Je terminerais avec Aphex Twin, que j'aime moins que Boards of Canada, probablement parce que son esthétique est nettement moins cohérente.






Mais c'est sympa quand même.




Je me rends compte que je poste genre deux fois, en début de mois, et ensuite plus rien jusqu'au mois suivant. Je devrais être plus régulier par ici. Je passe trop de temps sur Twitter, c'est mal.

Typhon
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Typhon Baal Hammon
09 octobre 2014 @ 00:02
Et voilà, c'est arrivé, j'ai commis une page où je réponds à des questions de linguistique. J'ai triomphé de ma paresse et de mon perfectionnisme, le bébé est trouvable à cette adresse.




Vous pouvez poster ici tout commentaire, remarques, suggestions, etc..

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
06 octobre 2014 @ 02:09
Au-delà des lueurs, dans la noirceur tapie derrière les vitres, la nuit recèle de grands yeux qui fixent les intérieurs. L'espion regarde les bibliothèques d'une oeil fiévreux, son regard chargé d'envie se promène concupiscemment sur les reliures de vos livres. Tout ces livres entr'aperçus dans les hauteurs de bibliothèques, dans les hauteurs des immeubles, par des fenêtres qui en diffusent les images, le font frissonner. Il voudrait les extraires des rayons, les toucher, les parcourir, les humer.

Il marche à grands pas dans la froideur, son ombre longe les façades, et les voitures ne font pas attention à lui. Dans la rue on croise parfois des femmes en pyjama. Il croise toujours les autres, les autres ne le croisent jamais. « On ne sait pas ce qu'il fait, qui il est, ni où il va ».

C'est une grande ville, et elle dissimule maintes choses entre ses replis sinueux, faits de pierres grimaçantes et blanches.

La nuit, d'étranges ombres se meuvent discrètement d'ici à là et de là à ici.

Des dizaines d'intérieurs sont en partie visibles au promeneur des rues, pourvu qu'il lève la tête. Des fractions de vies fugaces et de peu d'importance, des pans de murs, des fumeurs sur les balcons, des rideaux blancs qui protègent les statues, les étagères, les lustres, les moulures du plafond, des regards importuns de gens qui mettent le nez en l'air.

C'est une heure où on peut isoler le sifflement individuel de chaque voiture, une heure où on peut aller au rythme que l'on veut, parce qu'il est déjà trop tard. Une heure où on est libre parce qu'on est seul.

La voiture arrive, passe, et repart déjà, vers on ne sait quel horizon. Et la rue reste totalement déserte et silencieuse jusqu'à la suivante.

Ses passagers contemplent depuis leurs vitres muettes les immeubles qui défilent.

Plus loin, il y a un peu de jungle derrière des clôtures.

Des animaux dangereux enfermés derrière des grilles qui les protègent d'animaux plus dangereux encore. Ils grognent quand on croise leur regard, qui les apprivoiserait ?

Ensuite, ce sont des structures en métal et en verre, aux lignes brisées et à la géométrie torturée, à la façade constellée de rectangles lumineux, indiquant une cellule active. Un immense bâtiment entièrement éteint est comme un lourd temple ramassé sur ses secrets, un mausolé silencieux.

Des enseignes lumineuses au-dessus de grilles, des tubes luminescents formant des lettres qu'on ne lit pas, tant ils éblouissent.

Des œils-de-bœuf parfois ouverts aux sommets inaccessibles de vieilles pierres, contemplant d'un air menaçant les rares humains à passer devant eux.

Et le solitaire marche. Bientôt il sera dans un intérieur comme les autres, il sera un de ces gens dissimulé dans un intérieur, derrière une vitre, un assis. Mais il marche dans la nuit, la savourant, du mieux qu'il le peux, avec chaque pas.
 
 
 
Typhon Baal Hammon
09 septembre 2014 @ 00:30
Anecdote qui m'est revenue en tête suite à la lecture d'un torrent d'internet drama :

Quand j'étais au lycée, j'étais très amoureux d'une fille et absolument incapable de le lui dire.

Un jour que nous discutions en marchant, tandis que nous rentrions dans le hall de l'un des bâtiments, deux garçons, que je connaissais vaguement, nous ont croisés en sens inverse, je crois que l'un courait après l'autre...
Juste après nous avoir dépassé, nous avons vu en nous retournant qu'ils étaient en train de se battre. L'un a mis un méchant coup à l'autre.

D'un bond, elle s'est précipitée vers eux et leur a crié d'arrêter. Dans mon souvenir, sa réaction a été d'une rapidité qui m'a stupéfié. Avant même que j'ai pu encaisser et traiter l'information que mes yeux m'avaient fournie, elle s'était interposée entre les deux.

Je ne sais plus exactement ce qu'il s'est passé ensuite (c'était un jour de grève, donc c'était le bordel).

Deux choses m'intéressent dans ce souvenir :

D'abord, la passivité totale de ma réaction. Je n'ai rien fait ni rien dit, j'ai été totalement spectateur de cette scène. Même si elle m'avait laissé le temps de réagir, je ne sais pas vraiment ce que j'aurais fait.
Bien sûr, je leur aurais dit d'arrêter, je pense, mais je n'aurais pas eu la force de conviction qu'elle a eu, ça j'en suis sûr, je ne me serais pas interposé ainsi.
Je ne sais pas si on peut dire que la violence me tétanise vraiment, ça dépend de beaucoup de choses, mais j'ai probablement une attitude fataliste face aux conflits violents, mon premier réflexe à moi est de me ranger à l'écart en attendant que la tempête passe (il serait facile de blâmer mes parents pour m'avoir inculqué ce réflexe), de contempler l'orage au loin, vaguement fasciné.



Je n'avais absolument aucune confiance en ma capacité à calmer le jeu entre deux personnes qui en viennent au mains, même deux personnes que je connaissais.

Des années plus tard, je ne suis toujours pas un individu décidé et charismatique.

Ce qui m'amène à la deuxième chose : j'étais amoureux de cette fille bien avant que cet événement ne se produise, mais il m'a vraiment marqué.

Somme toute, je n'ai absolument jamais été proche d'elle, je me demandais donc à quel point je l'idéalisais. « Tu n'aimes pas vraiment cette personne, tu aimes quelqu'un que ton imagination a fabriqué », prétexte inventé par une timidité apeurée pour m'éviter de me confronter à la réalité alors que ça aurait précisément été la seule chose à faire.

Par conséquent, cet incident est venu comme une espèce de confirmation que je n'étais pas juste tombé amoureux de quelqu'un qui existait dans ma tête. Que ce que je croyais déceler chez elle (en matière d'intelligence, de sensibilité) n'était pas uniquement le produit de mon imagination enfiévrée (Évidemment, je l'idéalisais tout de même un peu). Cela n'a pas été le seul détail qui m'a conforté dans mes opinions, mais les autres aussi sont venus après que je sois tombé amoureux d'elle.

Je me pose maintenant la question de la base sur laquelle je juge les gens. Est-ce que tout ça n'est que biais de confirmation et illusions, ou est-ce qu'il y a des éléments dans la façon d'être des gens qui peuvent concourir à donner une certaine idée de qui ils sont ?

J'ai fini par lui avouer mon amour, mais ceci est une autre histoire. Une histoire que je ne raconterai pas.

Je m'en voudrais de finir ce post sans avoir fait de la publicité à Scott Alexander (comme il est désormais de tradition chaque fois que j'écris) :
OH GOD SPIDERS
Sur les coups de foudre.
 
 
 
 
 
Typhon Baal Hammon
Depuis des années, j'ai un amour particulier pour cette chanson d'IAM :





Réécoutant cette chanson et en relisant les paroles, je me dis qu'elle est ma foi bien écrite.
Et in petto de rechercher des textes sur la symbolique du Dragon comme conjonction maléfique des 4 éléments.

Internet m'ayant déçu, je me tourne vers Le Dictionnaire des Symboles de Gheerbrant & Chevalier (paru en 1969, reparu en 1982, réédité en 1990).

Et là :

« Le dragon nous apparaît essentiellement comme un gardien sévère, ou comme un symbole du mal et des tendances démoniaques »
« Les deux dragons font face à la porte du jardin des Hespérides »
(Gheerbrant & Chevalier)

« Gardien sévère de la perle de pureté,
Du jardin des Hespérides, et de l'immortalité,
»
« Image du mal et des tendances démoniaques,
Représentant des ténèbres et de leur monarque,
»
(IAM)

« Son sang, dit encore le Yi-King, est noir et jaune, couleurs primordiales du ciel et de la terre. »
(Gheerbrant & Chevalier)

« Son sang bicolore, résolution des contraires,
Reflète aussi le désaccord entre le cosmos et la terre
»
(IAM)

« Les dragons de Lucifer [...] sifflant, soufflant, rugissant... »
(Jean d'Ormesson, 1980, cité dans Gheerbrant & Chevalier)

« Avec les hordes il se présente à nous en conquérant
Héraut de Lucifer hurlant rugissant soufflant
»
(IAM)

Enfin, voyez vous-mêmes :
L'article du Dictionnaire des Symboles est ici et .

Les paroles de Le Dragon Sommeille sont ici, même si j'ai des doutes sur certaines transcriptions.

Amusant, comme connexion, non ?

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
16 juillet 2014 @ 02:56
Je ne me lasserai jamais de faire de la pub à Scott Alexander, et notamment à ce texte, qui mérite vraiment d'être lu ainsi que les commentaires y attenant. Son objet ? Montrer à quel point la perception de la réalité peut varier d'un être humain à l'autre, sans qu'ils ne s'en rendent compte.
Considérations sur ma mémoireRéduire )

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
Après L'Aleph, il y a quelque mois, j'ai récemment lu Fictions, et Le Livre de Sable, de Jorge Luis Borges.

Si je suis d'accord avec Borges quand il dit que ce n'est pas la peine de développer pendant tout un roman une idée qui peut être expliquée en quelque pages, je trouve que sa solution, évoquer des romans fictifs dont il expose le contenu de façon succincte, me semble une tentative d'avoir le beurre et l'argent du beurre : il tente d'avoir la qualité courte et percutante d'une nouvelle, tout en tentant de capter la puissance évocatrice d'un roman.
Parfois, il n'est pas nécessaire, voire impossible de montrer directement l'objet décrit, notamment parce qu'il est infini, un thème cher à Borges, mais le résultat de sa façon de faire est inégal. Si Le Livre de Sable est une réussite, à mon avis, certains de ses autres textes sont vraiment faibles, comme par exemple Examen de l'oeuvre d'Herbert Quaine.

C'est dommage de lire la description succincte d'un livre décrit comme formidable/ingénieux dans sa construction. Un exemple classique de show, don't tell.

Borges est donc un auteur qui me déçoit un peu, quoiqu'il reste mon deuxième auteur argentin préféré (derrière Joaquin Lavado).

Sinon, pour les initiés, je dirai ceci :

« Pierre Bayard, auteur de "Pierre Ménard, auteur du Quichotte" »

Typhon
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Typhon Baal Hammon
22 mai 2014 @ 16:00
Samedi soir au Libanais, au moment de payer par carte, je fais la blague traditionnelle de mon père "Ouais, j'ai gagné" après avoir tapé le code et constaté que tout allait bien. Le patron "Ah monsieur non, c'est ni moi ni vous qui gagnez là, c'est Bercy".

Lundi soir, je décide de manger chez l'Indien. Le patron a l'air nerveux, de mauvaise humeur, je comprends vite pourquoi : À part deux mectons qui partent au début du repas, et deux autres personnes qui achètent des trucs à emporter, je suis tout seul dans la salle, du début à la fin de mon repas. J'en touche un mot au serveur, il me dit que c'est la crise.

J'apprends mardi qu'on a profané les bornes de la voie sacrée. C'est dommage, à deux ans près, le vandalisme aurait eu lieu pile cent ans après Verdun, mais apparemment, ce n'était pas la première fois que ça arrivait.

Aujourd'hui, je dois être quelque part dans Paris à 13h30. Je prends le RER B en me disant que j'ai une heure et demi pour faire un trajet de 45 minutes.
Évidemment, j'arrive à destination à 14h10, y a eu un "accident grave de voyageur" (J'aimerais bien que quand un abruti se jette sur la voie, il soit explicitement dit "un abruti s'est jeté sur la voie"). Les conseils de la RATP auront été ridicules, comme d'habitude (nous conseiller de prendre le C alors que celui-ci arrivait dans une heure...).

En revenant chez moi, je tombe sur une manif de Cégétistes, qui défilent sans trop qu'on sache pourquoi. Le savent-ils eux-mêmes ? Ils sont adorables, même si leur fumigènes à la cons sont ridicules. On a envie de leur donner dix balles.

Dimanche c'est les élections européennes.

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
18 mai 2014 @ 02:37

My edited version of XKCD, featuring a different caption



Yeah, it's not that funny (depending on the field), though still better than the original.

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
27 avril 2014 @ 00:25
Je me suis levé très tard aujourd'hui, vers midi.









Aujourd"hui, c"était Tétyne PartieRéduire )











Tu sais que tu passes trop de temps sur Twitter quand tu ne prends même plus la peine de poster sur ton blog la vidéo débile qui t'as pris un temps déraisonnable, vu que t'es une brêle en montage vidéo...




Sinon, je me rends compte que je n'ai pas fait assez de pub à Banniwam.







Voilà, si vous aimez ce genre de vidéos, je vous incite à aller voir sa chaîne.

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
18 avril 2014 @ 11:46
Petit message pour rappeler que la TP aura lieu le samedi 26 avril 2014. Et qu'on n'a pas encore décidé de l'heure et du lieu (quelque part dans Paris, mais rien de plus précis pour l'heure)
 
 
 
Typhon Baal Hammon
31 mars 2014 @ 19:13
Ce week-end s'est produit un événement tellurique qui n'avait pas eu lieu depuis 4 ans et demi (Souvenez-vous) : j'ai changé d'ordinateur.

blabla décousu à propos de ma migration informatiqueRéduire )



Sinon, la Tétyne Partie aura donc lieu le 26 avril. Le lieu et l'heures restent à déterminer.

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
14 mars 2014 @ 01:13
Dans l'Océan Indien, plus précisément le golfe du Bengale, au large de la côte Indochinoise, il y a un archipel qu'on appelle les îles Andaman, qui appartient à l'Union Indienne. À l'ouest de la pointe sud de Grande Andaman, le groupe principal de l'archipel, il y a une île appelée "Sentinelle du Nord".

Les îles Andaman étaient peuplées depuis des temps immémoriaux par des peuples différents physiquement du reste des asiatiques, ayant un phénotype plus proche des populations africaines.

Après avoir servi de point de friction entre les puissances indiennes et indonésiennes, les îles Andaman furent brièvement une possession Danoise, avant d'être revendues aux anglais, qui y installèrent une colonie pénitentiaires, étant donné qu'elles étaient loin de tout, et peuplées de primitifs tout nus armés de sagaies, ignorant même comment faire du feu, et qui ne pouvaient donc pas grand-chose pour s'opposer aux desseins carcéraux de la perfide Albion.

Les années de colonisation britannique furent atroces, comme on peut s'en douter, les maladies apportées par les nouveaux venus décimant les indigènes. Les andamanais succombèrent à l'alcoolisme, et les anglais les exterminèrent à l'occasion, mais pas systématiquement.

Là où ça devient intéressant, c'est qu'au moment de la décolonisation, l'Inde, qui récupéra donc les îles, continua la politique de colonisation, faisant des Andamans une vraie colonie de peuplement.

De 50 000 dans les années 1960, la population des Andaman est passée à 350 000 de nos jours. Oui, vous avez bien lu, elle a été multipliée par sept !

Et il ne s'agit pas de la population indigène : eux, malmenés par les nouveaux arrivants qui les concurrençaient dans la chasse au cochon et déforestaient leur habitat, ont diminué jusqu'à s'éteindre, les survivants s'étant totalement acculturés.

La tribu des Jangil a ainsi totalement disparu. Les grands Andamanais ne sont plus que 54, et ils parlent tous Bengali désormais.

Dans le groupe principal des Andaman, seule une tribu montre encore vraiment des signes de combativité. Les Jarawas, qui comptent encore quelque centaines d'individus, sont la tribu qui a le plus violemment combattu les étrangers (parce que les anglais avaient établi des liens avec des tribus ennemies, si j'ai bien compris).

En conséquence de quoi, les Jarawas ont combattus avec violence tous les non-Jarawas, et réussi à préserver une certaine autonomie, une certaine indépendance.

À l'heure actuelle, ce sont vraiment des bêtes traquées, des bêtes curieuses :

Une route a été construite qui passe au milieu de leur territoire, et c'est une attraction touristiques de la parcourir dans le but de voir des membres de cette tribu. Leur territoire ancestral devenu un zoo humain à ciel ouvert où on leur jette des cacahuètes.

Je suis assez pessimiste quant à leur avenir.

La seule autre tribu Andamanaise dont la situation soit meilleure, sur le plan culturel, que celle des Jarawas, c'est la tribu des "sentinelles". Leur nom exact n'est pas connu, ni leur nombre, car ils vivent isolés sur l'île Sentinelle du Nord. Et ils tuent tous les étrangers. Ils ont gardé la férocité ancestrale des Andamans, connues jadis comme les "îles des coupeurs de tête". Quelque rares tentatives de prises de contact ont été des échecs.

Lorsqu'un bateau de pêche a coulé près de l'île, les survivants du naufrage ont été exterminés par les indigènes, il n'y a eu qu'un seul survivant.

Le gouvernement Indien, et c'est tout à son honneur, a décidé qu'il n'avait pas l'intention d'embêter les "sentinelles" plus avant, et n'est donc que nominalement souverain sur l'île, qui bénéficie d'une espèce de statu quo juridique. On est droit de se demander ce qui se passerait s'il y avait du pétrole sous l'île, mais passons, c'est vraiment bien de la part des autorités de leur foutre la paix et de tenter d'interdire l'accès des eaux autour de l'île aux pêcheurs et autres nuisibles...

Quand je lis une telle histoire, plein de questions me viennent.
La première évidemment, c'est "combien de temps leur tranquillité durera-t-elle ?"

Est-ce que, dans un siècle, ou même cinquante ans, les sentinelles seront toujours la même fière et mystérieuse tribu ?
Est-ce qu'un contact, accidentel ou provoqué, avec le monde extérieur, ne causera pas chez eux les mêmes problèmes que chez les autres Andamanais ?

La deuxième question : doit-on les envier, ou bien les plaindre ? Je veux dire, quelle peut être la vision du monde de gens qui ont toujours vécu en autarcie et ont bien l'intention de continuer ? Par définition, on ne pourra jamais le savoir, du moins pas sans provoquer chez eux un traumatisme irréversible.

Est-ce qu'ils ont raison de tuer les étrangers ?

Le sort des Jarawas n'est pas enviable, certes, et c'est dans cette perspective que l'attitude du gouvernement est sage. Mais est-ce qu'ils savent seulement ce qui est arrivé aux Jarawas ? Pourquoi cette haine envers l'extérieur ?

Mais sinon, quelle est la perspective des gens qui vivent là-bas ?
Leur univers se réduit à une petite île au milieu de nulle part. Ils ne savent rien ou presque de 10 000 ans de civilisation humaine.

Est-ce que j'appartiens vraiment à la même espèce qu'eux ? Qu'est-ce qu'on a en commun au fond ?

Je suis un démon extérieur (un monstre ou quelque chose d'approchant) pour eux, et pour moi, ils sont un mystère, un inconnu incompréhensible. Il y a quelque chose de dérisoire dans notre humanité commune. Quelque chose de dérisoire dans la pensée qu'eux et nous (nous pris dans un sens aussi inclusif que vous le désirez) avons des choses à nous dire.

En tout cas, la seule chose qu'ils ont à nous dire, visiblement, c'est "Dehors".

Vous me direz que ce n'est pas la seule tribu de ce genre dans le monde, je suis assez fasciné par toutes les communautés isolées, mais eux poussent le problème à l'extrême.

(Je pense soudain aux amish, un modèle d'ouverture sur le monde à côté des Sentinelles, et pourtant peu d'amish sortent de leur petit univers)

Ce n'est pas seulement qu'ils n'ont jamais eu de contact avec le monde extérieur, c'est qu'ils le repoussent très activement, et jusqu'ici avec succès. Pour eux, manifestement, tout ce qui est étranger à leur univers est intrinsèquement mauvais, et potentiellement destructeur. Peut-on, doit-on les en blâmer ?

Je ne sais plus trop que penser.

Je n'aimerais pas être à leur place, mais même "leur place", c'est une construction mentale : ils n'en ont aucune conscience, ils ne voient pas les choses comme ça. Faut-il leur souhaiter de rester ignorant ?


'Because Andaman's forests are Jarawa infested …'
Vanishing voices of the great Andamanese
Andaman's Jarawa Tribe Women Face Sexual Exploitation by outsiders
List of uncontacted people
Lancement d’un compte à rebours pour la fin des ‘safaris humains’ en Inde








(Moi j'aurais mis "Dirty Human Race") (Vous voyez sur la couverture de l'album un papou rencontrant un blanc pour la première fois et examinant avec méfiance la caméra et son porteur.)

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
01 mars 2014 @ 13:29
« ...a crucial test of a paradigm’s validity and usefulness is the extent to which the predictions derived from it turn out to be more accurate than those from alternative paradigms.
A statist paradigm, for instance, leads John Mearsheimer to predict that “
the situation between Ukraine and Russia is ripe for the outbreak of security competition between them. Great powers that share a long and unprotected common border, like that between Russia and Ukraine, often lapse into competition driven by security fears. Russia and Ukraine might overcome this dynamic and learn to live together in harmony, but it would be unusual if they do.

A civilizational approach, on the other hand, emphasizes the close cultural, personal, and historical links between Russia and Ukraine and the intermingling of Russians and Ukrainians in both countries, and focuses instead on the civilizational fault line that divides Orthodox eastern Ukraine from Uniate western Ukraine, a central historical fact of long standing which, in keeping with the “realist” concept of states as unified and self-identified entities, Mearsheimer totally ignores.

While a statist approach highlights the possibility of a Russian-Ukrainian war, a civilizational approach minimizes that and instead highlights the possibility of Ukraine splitting in half, a separation which cultural factors would lead one to predict might be more violent than that of Czechoslovakia but far less bloody than that of Yugoslavia. These different predictions, in turn, give rise to different policy priorities. Mearsheimer’s statist prediction of possible war and Russian conquest of Ukraine leads him to support Ukraine’s having nuclear weapons. A civilizational approach would encourage cooperation between Russia and Ukraine, urge Ukraine to give up its nuclear weapons, promote substantial economic assistance and other measures to help maintain Ukrainian unity and independence, and sponsor contingency planning for the possible breakup of Ukraine


(Samuel P. Huntington, The Clash of Civilizations, 1997)
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Typhon Baal Hammon
19 février 2014 @ 20:43
OSS 117 est une série de romans d'espionnage qui a visiblement connu un beau succès, et plusieurs adaptations au cinéma.

Afin de parfaire mes connaissances dans ce genre littéraire, j'ai décidé de sélectionner les titres qui me paraissaient les plus prometteurs. Malheureusement, un malandrin a inséré dans ma liste de faux titres inventés de toute pièce et tous moins crédibles les uns que les autres. Saurez-vous m'aider à retrouver lesquels sont les bons titres crédibles et intelligents appartenant à d'authentiques exemplaires de la série, et lesquels sont des créations viles d'un esprit malveillant et porté sur la gaudriole ?

Liste en Lithuanie pour OSS 117Réduire )



PS : Je vais faire un mail et un doodle pour la Tétyne Party.

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
J'ai fini récemment les oeuvres complètes d'Albert Cossery, un écrivain que j'ai déjà mentionné sur ce blog, et je voudrais revenir ici sur un de ses romans que j'ai particulièrement apprécié, intitulé La Violence et la Dérision.

Comme la plupart des romans de Cossery, il présente une galerie de jeunes gens marginaux, vivant au jour le jour, dont la principale préoccupation est de séduire des jeunes filles, et portant un regard amusé sur la foule des crétins pressés qui se croient importants. En l'occurrence, dans La Violence et la Dérision, ils se trouvent aux prises avec le nouveau gouverneur de la ville.

« Le gouverneur était une des faces de l'imposture universelle, la face la plus risible, peut-être. Heykal le connaissait de vue, l'ayant souvent aperçu dans la salle des jeux du casino municipal, entouré de ses plus forcenés courtisans.
[...] Heykal était tellement subjugué par l'indéniable bêtise de cet homme qu'il en arrivait à ressentir pour lui une indéniable passion. Cet être atteignait à un tel degré de stupidité tragique qu'on était obligé de le respecter. Il figurait magistralement, à lui seul, la sottise dirigeant le monde
»

Pour combattre cet odieux personnage, les protagonistes mettent au point un plan surprenant, puisqu'au lieu de s'en prendre à lui par la violence, ou de dénoncer ses actions, ils décident au contraire de chanter ses louanges.

« J'ai l'intention de faire imprimer des affiches avec un portrait du gouverneur et un texte glorifiant sa personne. Ce texte sera rédigé de manière si stupidement louangeuse que les plus naïfs seront obligés d'en rire. [...] Jamais ils n'oseraient nous inculper pour avoir dit du bien du gouverneur. [...] Nous allons rendre le gouverneur célèbre dans tout le pays. Il deviendra à tel point ridicule que le gouvernement sera obligé de le destituer »

La Violence et la Dérision est peut-être le roman le plus explicitement politique de Cossery, et mérite amplement d'être lu, comme le reste de son oeuvre d'ailleurs (huit romans, ce n'est pas énorme).

Et si j'en parle aujourd'hui, c'est parce que ceci m'y a fait penser, allez donc savoir pourquoi.

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
10 février 2014 @ 23:36
Ce blog est momentanément interdit d'accès à toute personne étrangère au service.

Merci de votre compréhension et excusez-moi pour la gêne occasionnée.

(NB : mes amis LJ ont toujours accès à ce blog).

EDIT : Bon, j'ai tout rétabli. Je dois dire que j'ai paniqué, un peu, mais la vérité c'est qu'une simple recherche google suffit à remonter mes turpitudes, que mon LJ et mon twitter soient en privé ou pas. Et puis l'Univers a besoin de ma lumière, c'est aussi bête que ça. En tout cas, après avoir un peu réfléchi, je crois plus intelligent de tabler sur le manque de curiosité des gens qui ont obtenu par mégarde de ma part des informations compromettantes comme mon pseudonyme.

Cette leçon vaut bien un fromage sans doute (et puis, de toute façon, public ou pas, personne ne lit mon blog. Même ma mère qui a deviné que j'en étais l'auteur, elle ne le lit pas, et pourtant on ne fait pas plus curieuse, à mon sujet du moins).

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
25 janvier 2014 @ 18:19
J'ai récemment sorti une nouvelle version de l'hellénonomatogène.

La première version reposait sur un système tout con de combinaison au hasard entre un début et une fin.

Le nouveau est un peu plus perfectionné, puisqu'il permet de combiner un nombre variable, potentiellement illimité, de racines avant de leur accoller une terminaison. Bien sûr, cette façon de faire n'est pas sans engendrer quelque problèmes, notamment parce qu'il faut trouver un moyen pour que les morphèmes finaux subissent des règles différentes des autres, et mettre en place des règles correctes pour que les mots aient une allure à peu près réaliste, alors même que le passage du grec au français n'a jamais été extrêmement cohérent ou régulier, ne serait-ce que parce que certains mots y sont venu via le latin et d'autres ont été importés "directement".

D'autre part, je ne suis pas très bon en javascript. Il faut dire que ce langage, c'est juste un peu le foutoir...

Je me dis qu'il faudrait que je trouve un système pour combiner des racines grecques d'abord, et ensuite les translittérer en français. Mais ça ce sera pour la version trois, autant dire, pour les kalendes grecques...

En tout cas, si vous y trouvez un bug, un défaut de fonctionnement, une insulte à la mémoire de Zeus, faites m'en part, je corrigerai (si j'ai le temps).












Je me dis sinon qu'il serait appréciable d'organiser une nouvelle TP, si y a encore assez de compagnons de la Tétyne pour que ça ait un sens.

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
18 janvier 2014 @ 12:44
La dernière conneries que le gouvernement a trouvé pour faire oublier les précédentes, c'est de remettre sur le tapis le redécoupage régional. On s'excite sur "la réunification de la Normandie", on s'empeigne sur le possible rattachement de la Loire-Atlantique à la Bretagne, et bla bla bla bli, et bla bla bla.

La vérité est que tout ça n'est que mesquineries d'élus qui veulent des postes pour eux et leur engeance. La notion même de région administrative est une escroquerie lamentable qui n'aurait jamais du voir le jour.

Toutefois, ce qui est fait est fait, et c'est dans le but noble de simplifier la carte de la France que je propose ce redécoupage régional, qui a tout pour plaire : la simplicité, la parcimonie, et surtout, un accord profond avec les vraies valeurs de la France.

Afficher la carteRéduire )

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
12 janvier 2014 @ 03:51
La bonne année !

J'ai enfin répondu au sujet de Lays Farra, qui m'était échu suite à l'entrée précédente. Certes, j'ai pris du retard, mais voilà.






Conte



Il est dit que lors des Premier Temps, quand le monde n'était que froid et méchanceté, chaos et haine grise, Ogmios, dieu de l'éloquence, insuffla à son Élu un désir de poésie, de créativité.
Il est dit que l'Élu entendit en songe l'appel d'Ogmios et qu'au réveil lui apparurent, splendides et terribles, les règles de l'art nouveau dont, en vérité, il allait être le prophète. Alors, il alla prêcher le reste de la création.

Le macareux joueur était à ses côtés, ainsi que le rigolo blaireau. La Déesse Immortelle et Callipyge bénissait ses pas.

La Déesse sans nom, Haynée
Pas comme cette bêcheuse de Déesse sans nom


L'Élu s'assit et dit « Que Tétynons Ogma soit, que pendant une semaine, chacun contribue au Grand Oeuvre défini par l'un d'entre nous »
Et les compagnons protestèrent qu'une semaine ça faisait trop court.
Alors, l'Élu dit « Que pendant deux semaines, chacun contribue au Grand Oeuvre défini par l'un d'entre nous »
Et il ajouta « Qu'à l'issue de ces quinzaine nous élisions un nouveau guide ». Et pour ne pas que le peuple soit confus ou perdu, l'Élu grava les Tables de La Loi de Tétynons Ogma.


Moïse avec les tables de la loi
Vue d'artiste

Et chacun vit que cela était bon.

Ogma I engendra Ogma II
Ogma II engendra Ogma III
Ogma III engendra Ogma IV
Ogma IV engendra Ogma V
Ogma V engendra Ogma VI
Ogma VI engendra Ogma VII
Ogma VII engendra Ogma VIII
Ogma VIII engendra Ogma IX...

Etc...




Codex des Toucans



I



Les paroles de Wladzimirz Szyzzygzy, roi des Toucans du Mexique à Tenochtitlan

II



Vanité des Vanités, dit Wladzimirz, et plus si affinité !

III



Moi, le Macareux Royal, j'ai parcouru les sept mers et les sept terres, au gré des vents.
J'étais là au début des temps.

IV



Vois ces blogs abandonnés en rase campagne, j'ai connu chacun de leurs auteurs, je fus l'un d'eux, jadis, quand j'étais roi sur mon trône. Les Éons passés ont effacé la trace de ma gloire. Je suis Wladzimirz, roi des rois. Regardez mes travaux, vous, les puissants, et désespérez !

V



Jadis, si je me souviens bien, ma vie était un festin, où s'ouvraient tout les coeurs, où tout les vins coulaient. Et c'est pour tromper ma lassitude que je créais ce concours d'éloquence.

VI


Lors, le Mal, jaloux de mon pouvoir créateur, me le ravit et le fit sien. Il en pervertit l'esprit et en remplaça le coeur par une mécanique infernale. Et tous se plièrent à son ignoble tyrannie.

VII


Et en quelques années, tout fut flétri. Vois, ceci est vanité et poursuite du vent.

Etc...




Papiers trouvés dans les effets du défunt Typhon B. Hammon



Ce n'est pas sans quelqu'appréhension que je me décide à écrire ces lignes. Moi qui me flattait jadis d'avoir atteint un degré de connaissance, de culture, bien supérieur à celui de mes contemporains, moi qui méprisait jadis leur manque de curiosité, j'envie désormais l'ignorance paisible, l'indifférence bienheureuse, leur cécité totale face à l'horreur indicible de notre réalité. Oui, je voudrais n'avoir jamais rien appris de ce que je sais actuellement, et c'est moins pour des idéaux vains quant à la vérité, auxquels je ne crois pourtant plus depuis longtemps, que pour tenter de me libérer de mes hantises continuelles, que je me décide à coucher sur le papier le récit de mon voyage d'étude à Martha's Graveyard.

Martha's Graveyard est une petite île à la forme curieusement découpée, battue par les vents au large du Cap Cod. Initialement peuplée par quelques indiens Wampanoag, l'île fût de bonne heure occupée par des colons néerlandais, puis anglais. Toutes les îles sont en quelque sorte des mondes miniatures, coupés du continent, et c'est pour cette raison que j'avais décidé d'entreprendre une étude quant à la variation entre l'anglais parlé sur le continent et celui des habitants de Martha's graveyard.

Le 2 avril, je partis du port de Boston, sans chargement excessif. Après une traversée quelque peu houleuse, nous arrivâmes en vue de Martha's Graveyard...


Le soleil était quasiment couché, et devant nous montait un épais brouillard. Soudain, sur la gauche, devant nous, une forme noire en émergea, comme la longue patte de quelque fauve préhistorique. Devant nous l'île grossissait au rythme de notre approche, ses falaises se découpant progressivement dans l'obscurité de plus plus accentuée.
C'est après avoir contourné une petite pointe que nous nous trouvâmes face au port, et la lueur falote du phare au bout de la jetée nous permit d'accoster sans encombre. Les maisons face à nous étaient à peine visible dans la nuit naissante, et la brume leur donnait un aspect fantômatique. Peu de fenêtre laissaient échapper l'éclat de chandelles, l'obscurité régnait dans les rues.

Soudain, j'entendis quelque chose tomber dans l'eau. Je me retournais vers là où étais venu le bruit, mais il faisait trop sombre pour que je visse quoi que ce soit. Je restais hébété à regarder l'horizon, un court instant, mais la malignité des reflets dans l'eau, qui semblaient me regarder en retour, me fit frissonner. Chassant ces préoccupations de mon esprit, je me dirigeai vers l'auberge. L'endroit était rustique, et visiblement j'étais le premier étranger à y réserver une chambre depuis longtemps. Quelques habitués taciturnes sirotaient de l'alcool dans une ambiance morose. Leur hostilité à mon égard me laissait perplexe, mais elle ne risquait pas de me faciliter la tâche.

En montant dans ma chambre, je demandais au patron de me réveiller le lendemain, afin de pouvoir commencer à travailler de bon heure.

— Au fait, vous-même, vous habitez l'île de depuis longtemps, demandai-je ?

— Si fait. M'famille a toujours vécu à Martha's Graveyard, dit-il.

Je perçus alors pour la première fois l'accent chuintant, monotone, assourdi, caractéristique de l'île.
Je me couchai sans plus de cérémonie.

Le lendemain matin, ma fenêtre me laissait entrevoir une grisaille froide et ouatée : le linceul de brume qui enserrait l'île n'avait pas disparu. Dans les rues silencieuses, je marchais. J'avais l'intention, pour me réveiller, d'aller jusqu'à l'extrémité ouest de la baie, le point le plus éloigné du continent.

Le vent était tombé pendant la nuit, il régnait un calme total, absolu. Je ne croisai personne dans les rues, et je restais solitaire durant tout mon trajet vers la pointe. Je supposais que les pêcheurs, qui formaient l'essentiel des habitants à l'année de Martha's Graveyard étaient partis le matin et pas encore rentrés. Le port, de fait, était presque vide.

Une fois arrivé au bout de la pointe, une forte odeur de varech fouetta mes narines, en provenance de la petite crique de l'autre côté. La mer descendait, laissant derrière elle des algues pourrissantes, et j'eût un haut-le-coeur. La crique était également complètement déserte. Pas un oiseau ne faisait entendre ses cris.
Je distinguai soudain un gros rocher noir et blanc, à l'autre bout de la crique, et décidait de prolonger ma promenade afin de l'examiner.

Il était couvert de dessins, d'inscriptions régulières qui formaient des dessins étranges, dont les formes inspiraient un étrange sentiment de méfiance, tout comme la noirceur ichoreuse de leurs lignes fines...
Il me semblait, vu la propreté de la pierre, que ces inscriptions n'avaient pu être réalisées que tout récemment, mais leur écriture m'était totalement inconnue.

Lorsque je me redressai, je m'aperçus que je n'étais plus seul. Un peu plus haut sur le chemin, un homme entre deux âges s'approchait lentement, dans un silence total qui expliquait que je ne l'aie pas entendu avant de me relever.

Je ne saurais dire pour quelle raison exactement, mais ce passant relativement anodin et guenilleux m'inspira une sorte de malaise... Il n'y avait aucun doute pour moi qu'il m'avait vu examiner la pierre blanche. Je n'osai pas repartir, mais son approche silencieuse ne faisait qu'augmenter. Il arriva à mon niveau, et je sentis son regard se poser sur moi. Il me toisa ainsi pendant un instant, sans doute, mais qui me parut durer une éternité. L'expression de son visage était totalement impénétrable. Il ne dit pas un mot, il n'émit pas un son. Puis il reprit son chemin et s'enfonça dans la végétation.

Je repartis vers la ville, bien décidé à recopier les inscription de la pierre, et à les envoyer aux spécialistes des langues anciennes de l'université de Miskatonic.

Cependant, une inquiétude sourde m'inspira que je ne devais pas être surpris à nouveau à côté de cette pierre. Je décidais d'agir cette nuit-même, à une heure où tout le monde serait couché.

Le reste de la journée, j'essayais tout de même de faire le travail que j'étais venu entreprendre sur le dialecte de l'île. M'entretenir avec les clients de l'auberge s'avéra difficile. La plupart d'entre eux venaient, buvaient repartaient.
Cependant, l'un d'entre eux voulut bien m'accorder un peu de son temps.

Il me raconta une légende que, disait-il, racontaient les indiens qui peuplaient l'île avant l'arrivée des européens.
Voici ma retranscription de ses propos, effectuée au fur et à mesure qu'il parlait. Les r étaient prononcés comme des vibrante apicales, les s plus ou moins palatalisés, les voyelles toutes traînantes, postérieures, brèves.

« Moi c'que j'en dis... J'vais plutôt t'raconter une histoire, mon gars, une légende d'ici, qu'me racontait le père, y a longtemps, il la t'nait d'ses ancêt' indien, qu'avaient t'jours vécu ici. Ça racontait qu'au premiers temps de l'île, les pêcheurs rev'naient les mains vides. Comme y zétaient su'l'point d'crever d'faim, y a un d'leur sorcier leur promit de toujours revenir filets pleins, à condition d'faire une offrande aux Dieux de la mer...
Pour une centaine de générations, l'île fut prospère. Mais l'île commença de dépérir lorsque les hommes blancs arrivèrent, ruinant les traditions
»

M'ayant ainsi proprement déprimé, le vieil homme repartit tranquillement. Je restais assis à ma table, et mes pensées revinrent vite vers la pierre blanche. Je résolvait de recopier son contenu discrètement. J'avais de quoi recopier les symboles rapidement dans ma musette, du plâtre pour faire des empreintes... Je me décidai à le faire dès cette nuit.


Le soir, je fis semblant de dormir, éveillé tout feux éteints dans ma chambre.
Vers deux heures du matin, je descendis en silence dans la rue.
Je marchais ainsi sous la lueur blafarde et irréelle de la pleine lune, progressant avec difficulté car le moindre bruit me faisait sursauter.

Arrivé à la pointe, je regardai sur la plage...

Trois hommes entouraient la pierre, agitant des torches. Ma terreur en cet instant fut aussi vive que passagère : je me dis que ce devaient être des contrebandiers.

Je décidai d'essayer de m'approcher discrètement pour surprendre leur conversations, lorsqu'un détail me pétrifia : sur la pierre, ils étaient en train de ligoter une toute jeune fille.

Et eux n'étaient pas des contrebandiers, mais des sacrificateurs.

Et elle m'avait vu ! Elle cria en se débattant et en m'appelant moi à l'aide. Je n'avais d'autre choix que de courir vers eux avant qu'ils ne courussent vers moi. Avec une rapidité dont je ne me serai pas cru capable, je sautais sur mes adversaires comme un beau diable, tant et si bien que la petite eut le temps de défaire ses liens et de fuir.

Cependant, les trois autres s'étaient relevés. Je crus ma fin arrivée.

— C'est quoi ce guignol ?
— Il n'est pas d'ici.
— Après ce qu'il a vu, on ne peut pas le laisser repartir
— Bah, ça n'aurait pas marché
— Mais enfin, que croyez-vous faire, messieurs, demandai-je enfin ?
— Mais si, ça aurait marché. On a tous essayé : du poisson, du gibier, des fruits, des statues... Ce qu'il veut c'est du sang de vierge !
— Tu n'en sais pas plus que moi.
— Mais si.

— Mais de quoi parlez vous ?
— Nous ne sommes mêmes pas sûr de son nom
— Le protecteur de l'ile
— tout est écrit sur la pierre, mais nous ne savons pas la lire.

— Et c'est au nom de cette superstition que vous iriez tuer cette pauvre enfant ?

— Non, jamais on tuerait au nom d'une simple superstition...

Alors qu'il achevait sa phrase, la terre trembla. Comme si un énorme animal venait de taper du pied. Un frisson me parcourut en entier.

— Il arrive. Comme à chaque pleine Lune !

L'horreur sans nom était juste derrière nous, et je n'osais pas la regarder en face. Mes compagnons de circonstance étaient livides. ils auraient fui à toutes jambes si la peur ne les avait pas cloués sur place.
Et c'est alors que je baissais la tête, que je remarquais que les symboles de la pierre me paraissaient soudain familiers. Cela était semblable à une écriture amérindienne, ainsi qu'à celle utilisée dans les manuscrits pnakotiques. Des bribes de version me revinrent en mémoire... Et je découvris quelle était la nature des offrandes.
Je me retournais pour faire face à Hogkthmhta, le chaos sans forme, la chèvre noire aux mille pis, et l'ignominie indicible de son corps non-euclidien faillit me faire perdre la raison.

Mais je réussit à lui donner ce qu'il voulait. J'avais dans mon esprit une histoire construite de façon à apaiser sa faim.
Et c'est pourquoi, avec les années, je me suis occupé de plus en plus d'écrire ce que mes collègues de Miskatonic appellent mes "idioties". Afin d'apaiser ce monstre qui n'a cessé de me hanter.

Et à l'heure où mes forces m'abandonnent et où Hogkthmhta se prépare à dévorer le restant de mon âme appauvrie, je me dois de livrer au monde le seul moyen de rassasier son infernale faim sans qu'il ne puisse prendre possession du monde. Les personnages des histoires qu'il dévore lui sont moins savoureux que des vrais, mais un auteur compétent suffit à le satisfaire, si l'histoire satisfait certaines propriétés, que j'ai dûment consignées au fil des ans. Je les lègue à la postérité humaine.


Adieu !

[Suivent les règles de Tétynons Ogma ]




Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
22 décembre 2013 @ 00:48
Vivement que se termine cette année de merde.

En attendant, et puisque c'est Noël, je propose le jeu suivant, qui ressemble un peu à Tétynons Ogma.

Je vais proposer un sujet (c'est à dire une contrainte et un thème), tels que définis dans le règlement de TO.

Si quelqu'un veut traiter ce sujet, il postera alors en commentaire de cette entrée un autre sujet.
Si quelqu'un veut alors traiter ce sujet-là, il devra à son tour en poster un autre, et ainsi de suite.

Après trois jours, le dernier sujet posté m'écherra et je le traiterai.

Il n'y a rien à gagner de spécial que la gloire immortelle, je ne sais pas si j'aurai le cœur de relancer TO, sous sa forme originale ou sous cette forme. Vous aurez compris que je manque de temps et d'envie pour écrire, surtout pour écrire des trucs biens.

Bref, sans plus attendre, voici le sujet que je propose :


Thème : L'histoire que vous raconte une musique, qui vous vient à l'esprit quand vous écoutez spécifiquement une certaine musique. Incluez la musique avec votre contribution.
Contrainte : Faites des propositions (pas des phrases, des propositions) d'au moins sept mots

Mises à jour


Le Créateur Fou a traité ce sujet et en propose un autre :

Thème: Le détail. Une situation apparemment normale, un détail qui cloche, la normalité qui s'effondre.
Contrainte: Vous alternerez le récit entre le point de vue de deux personnages.



Ce sujet a été traité par Lays Farra, qui propose le sujet suivant :

Thème : Un mythe cosmogonique qui relate la naissance de Tetynons Ogma (solution optionnelle : l'invention de l'écriture).
Contrainte : Écrire trois versions du mythe, similaires mais subtilement contradictoires.



Je précise qu'on n'est pas obligé de traiter un sujet immédiatement (même si c'est pas mal, il faut le dire), du moment qu'on dit qu'on le prend, et qu'on donne un autre sujet en retour.




Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
06 décembre 2013 @ 07:22
« Heureusement qu'il est plus là pour voir tous ces crétins charognards se prosterner devant sa dépouille... »
« Ouais, heureusement, parce que s'il était là, il se retournerait dans sa tombe »





Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
26 novembre 2013 @ 03:00
Y a pas à dire, je m'améliore en résolution des erreurs sous nunux. Souvenez-vous, dans l'épisode précédent, j'avais fini par tout réinstaller, tel le neuneu windowsien moyen.

Ce coup-ci, y a pas à dire, j'ai réussi à être malin, c'est une belle victoire.

Que s'est-il passé ?

Et bien, suite à l'installation du dernier noyau en date (linux-image-3.2.0-57), j'étais confronté à des erreurs aussi nombreuses que pénibles à chaque fois que je lançais apt-get. Apt-get, c'est l'utilitaire d'installation des programmes sous Linux. Il est très pratique. Enfin, le système de gestion de paquet est pratique, l'utilitaire lui-même est assez chiant. Mais bon, il paraît que c'est mal d'utiliser aptitude sous ubuntu, alors en attendant de passer à Debian/Arch/BSD/whathaveyou (ce qui attendra vraisemblablement mon prochain ordinateur, voire le suivant), je le garde.

Bref j'avais ce genre d'erreurs :


Les paquets suivants contiennent des dépendances non satisfaites :
linux-headers-generic : Dépend: linux-headers-3.2.0-57-generic mais ne sera pas installé
E: Dépendances non satisfaites. Essayez « apt-get -f install » sans paquet
(ou indiquez une solution).


Et quand je lançais la commande apt-get -f install, je mangeais de ceci :



Dépaquetage de linux-headers-3.2.0-57-generic (à partir de .../linux-headers-3.2.0-57-generic_3.2.0-57.87_amd64.deb) ...
dpkg : erreur de traitement de /var/cache/apt/archives/linux-headers-3.2.0-57-generic_3.2.0-57.87_amd64.deb (--unpack) :
impossible de créer « /usr/src/linux-headers-3.2.0-57-generic/include/config/usb/serial/motorola.h.dpkg-new » (pendant le traitement de « ./usr/src/linux-headers-3.2.0-57-generic/include/config/usb/serial/motorola.h »): Aucun espace disponible sur le périphérique
Aucun rapport « apport » écrit car MaxReports a déjà été atteint
dpkg-deb : erreur : le sous-processus coller a été tué par le signal (Relais brisé (pipe))
Des erreurs ont été rencontrées pendant l'exécution :
/var/cache/apt/archives/linux-headers-3.2.0-57-generic_3.2.0-57.87_amd64.deb
W: A attendu dpkg --assert-multi-arch mais il n'était pas présent - dpkgGo (10: Aucun processus enfant)
E: Sub-process /usr/bin/dpkg returned an error code (1)



Je suspectais fortement que le problème était lié au manque de place sur /boot, que pour des raisons compliquées et assez tordues j'avais collé sur une partition séparée du reste, durant une n-ième réinstallation (dont j'ai omis de parler sur ce blog, je crois). Toujours est-il que mettre un /boot à 100 Mo, ça s'est avéré être un peu juste : en gros, tout les quatre noyaux, je dois virer un ou deux des vieux pour que les nouveaux puissent s'installer. Nous allons voir que c'est effectivement lié, mais pas comme je le croyais.

Toujours est-il que mû par cette intuition, et ne comprenant pas pourquoi le manque de place sur /boot ne m'avait pas été signalé comme de coutume, je décidai de virer un vieux noyau (3.2.0-54) pour faire de la place au nouveau venu qui faisait des difficultés. Las, apt-get refusa de le supprimer, argüant de son problème de dépendance (j'ai pas de problème de dépendance, j'arrête quand je veux) et me renvoyant dans mes 22 mètres avec une obstination toute linuxienne.

Sauf que j'ai bien fini par me rendre compte (en virant manuellement initrd.img-3.2.0-54-generic hors de /boot ) que le problème n'était pas le manque de place sur /boot. Il y avait quand même 25 Mo de libre. Ça paraît peut-être maigre mais pour moi ça veut dire beaucoup c'est largement suffisant pour coller un nouveau noyau.

Et pourtant je n'arrêtais pas d'obtenir cette erreur :


impossible de créer « /usr/src/linux-headers-3.2.0-57-generic/include/config/usb/serial/motorola.h.dpkg-new » (pendant le traitement de « ./usr/src/linux-headers-3.2.0-57-generic/include/config/usb/serial/motorola.h »): Aucun espace disponible sur le périphérique
Aucun rapport « apport » écrit car MaxReports a déjà été atteint
dpkg-deb : erreur : le sous-processus coller a été tué par le signal (Relais brisé (pipe))



"Aucun espace disponible" ? Mais enfin, foutredieu, saloperie, y a plein de place ! Sur / tu as deux putains de Go ! Qu'est-ce que tu m'emmerdes ???

Et c'est en fouinant sur Internet que j'ai compris comment un système de fichier brave et honnête pouvait être vide à moitié et se dire plein comme un oeuf en toute bonne conscience.
Il se trouve que pour chaque partition sous Linux, il y a un nombre limite de noeuds d'index, qui est créé en même temps que la partition. Et chaque fichier occupe un noeud d'index.
Par conséquent, si vous avez un nombre incommensurable de petits fichiers, la commande df pourra vous montrer plein de place sur le disque, et pourtant, vous ne pourrez plus créer de fichier et vous ne saurez pas pourquoi.

Et bien si vous tapez df -i, vous pourrez voir par vous-mêmes combien d'inodes sont libres sur chaque partition. Et c'est pas du luxe. (J'ai découvert tout ça grâce à cette page)

Bref, il y avait donc un endroit où plein de petits fichiers se terraient, a priori inutiles, et disposant chacun d'un noeud d'index, de sorte que df -i me montrait que sur la partition /dev/sda6 sur laquelle était montée / avait 100% d'occupation d'inodes... Je suppose que j'aurais eu plus de problèmes si /home avait été sur la même partition, mais en l'occurrence ce n'est pas le cas (ce qui est bien pratique si d'aventure le système devient inutilisable. Je pourrais formater / et coller une toute autre version de linux sans toucher à mes fichiers personnels, y compris ma configuration de Firefox et mes archives mails).

Restait donc à traquer les fichiers qui me bouffaient mes noeuds et à leur mettre la misère. Pour ce faire, j'ai trouvé cette commande for i in /*; do echo $i; find $i | wc -l; done

Et c'est là que j'ai découvert l'horreur.
En effet, là, terrés dans /usr/src, il y avait près de 600 000 putains de fichiers ! (à titre de comparaison, mon /home représente un total de 120611 fichiers, et pèse 212 fois plus lourd en terme de nombres d'octets)

Et qu'est-ce que c'étaient ces fichiers ? "linux-headers-3.2.0-26..."

De vieux fichiers d'en-tête de vieilles versions du noyau. Qui traînaient-là depuis perpète... Typiquement le genre de fichier dont j'aurais cru pouvoir me débarrasser en supprimant des paquets. (En l'occurrence, j'ai encore été obligé de les virer manuellement avec un bon vieux rm -rf. apt-get m'ayant envoyé chier comme à son habitude)

Tout ça m'a causé pas mal de soucis (Quand bien même linux est stable, faut faire gaffe avec les noyaux.

Tout ça pour dire : si vous êtes sous linux, qu'il y a de la place sur votre système de fichier, que vous pouvez accéder à votre disque dur sans trop de problème, et qu'on commence à vous dire "no space left on device" ou une connerie de ce genre, partez à la chasse aux petits fichiers inutilisés qui consomment vos inodes.
Voili voilou.

L'information est là, sur Internet, mais éparse, il faut réunir des morceaux récoltés en 4 ou 5 endroits différents, c'est vraiment pas facile. Il fut un temps où Grub montrait par défaut le choix du noyau au démarrage. Maintenant, pour l'obtenir il faut maintenir la touche Maj enfoncée, sinon, on a juste droit à un écran noir, pour ne pas effrayer les neuneus je suppose.

À mon avis c'est une erreur. Si y a bien un moment où un ordinateur doit afficher tout plein d'information de cette façon si typique des terminaux textuels, c'est bien au départ de la machine. Une fois que le démarrage est terminé il est temps de lancer l'interface avec pleins de couleurs qui tournent et qui font des bulles. Mais avant, les logos à la con et les écrans vides, laissez-ça à Windows, par pitié...

Soit dit en passant, c'est vraiment essentiel d'avoir un noyau bien configuré, jusqu'au bout. Ça peut faire une différence de 15°C pour le processeur.

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
Mieux vaut s'adresser au principe premier qu'à ses hypostases.









Typhon
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Typhon Baal Hammon
24 novembre 2013 @ 02:55
LOVE PEACE AND HARMONY... VERY NICE, VERY NICE, VERY NICE... MAYBE IN THE NEXT WORLD !
 
 
 
 
 
Typhon Baal Hammon
29 octobre 2013 @ 03:07
J'avais lu, il y a très longtemps, quand j'étais un enfant innocent aux joues roses et à l'âme pure, le tome 4 de l'Incal, de Moebius et Jodorowsky, Ce qui est en haut.


Couverture du Tome 4


De cette lecture, j'avais eu l'impression d'avoir entr'aperçu un univers très riche, des éléments d'une intrigue galactique puissante, grandiose et complexe.

Récemment, ayant eu de nouveau l'Incal en tête, j'ai donc lu les trois premiers, relu le 4, et lu les deux derniers.

Et bah putain, j'ai été déçu ! Il s'avère que Ce qui est en haut, c'est, de loin, le meilleur de la série.

Entendons nous bien : la richesse de mondes comme celui du Seigneur des Anneaux ou de Dune tiens en bonne partie du trompe l'oeil, et de notre volonté de prendre au sérieux les noms à consonance étrange répandus au gré des pages. Néanmoins, dans les deux romans, nombre de concepts sont expliqués, à la fois en termes tels que nous pouvons au moins nous les représenter, et aussi en termes de leurs conséquences pour les personnages.

Je donne un exemple pour que ça ne devienne pas trop abstrait : la Voix, dans Dune. Une façon de parler qui force les autres à obéir, à moins qu'ils ne se soient spécifiquement entraînés à lui résister. On apprend son existence lorsque la révérende Mère s'en sert sur Paul Atréides, manifestement pour asseoir son pouvoir sur lui.

Dans l'Incal, il y a très peu de ça. Les concepts sont effleurés les uns à la suite des autres, sans être tellement fouillés. Les personnages, idem. L'histoire est centrée au début sur un personnage assez peu intéressant, John Difool, puis sur un groupe de personnages globalement assez peu développés. On n'apprend tout simplement jamais la motivation des méchants. Finalement, l'univers est détruit et recréé à l'identique. Comme ça, pour déconner.

Alors on peut toujours citer les décors hallucinants de Moebius (la forêt de cristal, notamment), mais à ce compte-là je préfère Blueberry (et notamment le diptyque La mine de l'Allemand perdu/Le Spectre aux Balles d'Or)

Typhon
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Typhon Baal Hammon
27 octobre 2013 @ 02:05

Quand l'air sera liquide, l'eau solide, la terre... feu
(Kat Onoma)



« Azraël, qui a éteint la lumiè-re »

Dans le hall de l'aéroport se tenait un homme grand, quelque peu dégingandé.

Bergamasque, car c'était lui, un sourire de sphinx posé sur les lèvres, se réjouissait du "bon tour" qu'il avait joué à son "éternelle" nemesis, le "commissaire" Jordan McLaren.

Il alluma un cigarillo, et relut les dernières pages du petit carnet bleu qu'il tenait à la main. Puis, satisfait de ce qu'il y lisait, il le jeta au fond d'une poubelle et sortit.

Il n'avait plus rien à faire dans cet endroit rempli de gens.

Et il devait recommencer à courir.
Il frissonna de peur, tout d'un coup.
Tout à sa joie, il avait oublié que l'essentiel était ailleurs.

Bergamasque héla un taxi et lui indiqua une direction vague. Il était manifeste qu'un homme si bien habillé, quoique dans un style vieillot, avait de quoi payer un trajet en taxi vers quelque direction que ce soit.

Le chauffeur de taxi était un jeune asiate, il devait avoir moins de trente ans, et fit la conversation à Bergamasque pendant le trajet, de façon quelque peu unilatérale : Bergamasque se contentait d'acquiescer poliment et de relancer, ça et là, par des questions simples sur un sujet qui avait déjà été évoqué. De lui, il ne dit rien et seulement pas son nom, étant entendu que ce genre de chose ne pouvait pas intéresser le chauffeur de taxi.

C'est au 59 rue Asmodée que le taxi s'arrêta. Bergamasque régla avec un généreux pourboire, et disparut instantanément dans l'obscurité oppressante autour de la voiture. Seul un faible lampadaire, à quelque dizaines de mètre, éclairait la rue déserte, aucune lumière ne provenait des fenêtres. Les immeubles paraissaient vieux et en mauvais état.

En redémarrant, le chauffeur crut voir une grande ombre passer devant le lampadaire. Des bribes de mots qu'il ne comprit pas parvinrent à ses oreilles.
Son service était fini, et il sortit de l'histoire sans trop d'émotions.

Par delà les escaliers de la petite place au bout de la ruelle privée, Bergamasque était chez lui, au Bergamasque-Hôtel.

« Esprit-de-vin, vif-argent, soufre, salpêtre, salive, langues de chat et de vipères desséchés, oeil de salamandre, lait de vierge et sang de bouc, par mes mânes... 𓇓𓏲𓏏𓐍𓃩𓀺, аше Юхе цабщ Сич҉... Ѵабгде жяц ! »

Jupiter était visible par la fenêtre, et en dessous, un parc entouré de grilles, dans lequel s'amusaient à des jeux de balle de jeunes gens dont les rires joyeux parvenaient, assourdis, à Bergamasque. Il se retourna et les chercha du regard, car ils devaient être fort près, mais ses yeux ne virent que des silhouettes lointaines et évanescentes sous la lueur blafarde de la Lune.
Quant à les rejoindre...

Le feu crépitait tranquillement tandis que le balancier de l'horloge égrenait lentement les secondes. Une légère odeur de tabac régnait dans la pièce, imprégnait les coussins et les fauteuils anciens. Des boiseries vernies sur lesquelles dansait la lueur incertaine d'une vieille lampe à pétrole et autres quinquets aux lumières chaudes, un portrait de femme, et bien d'autres choses s'offraient à son regard.
Les murs étaient couverts jusqu'au plafond de livres, parfois très anciens et indéchiffrables, d'autres, remplis de frivolités. Dans un recoin, juste en dessous du plafond, il y avait un panneau de la bibliothèque sur lequel était peint un grand diable rouge, cornu et grimaçant, dans un style fauve, naïf. Bergamasque ne l'ouvrait jamais et ignorait ce qu'il contenait. C'était évidemment l'enfer de la bibliothèque, car toute bibliothèque bien tenue est pourvue d'un enfer.

« Carthage », murmura-t-il, encore. Et d'autres souvenirs effacèrent ceux qui lui occupaient l'esprit. Son imagination était comme la corolle d'une fleur. Il ne tenait pas particulièrement à s'assoupir, un verre d'absinthe à la main, car il voulait encore écrire des livres pour pouvoir les oublier. Sa plume manqua de lui glisser des mains et il eut un petit rire.
Mais pourquoi Diable.
Les moulures du plafond lui renvoyaient son regard, bêtement, de petits angelots en stuc, ou en pseudo-stuc. L'un deux semblait ouvertement rire de Bergamasque, qui en fut tout d'un coup passablement irrité. Un moment, il eut envie de coller une fessée à ce galopin moqueur. Un cri assourdi et très lointain provint de dehors.

Bergamasque était somnolent, en vérité. Il se sentait guidé par une conscience supérieure à la sienne vers quelque mystérieux point d'orgue de son existence quand il était d'humeur romantique.
1147, à Milan, tu n'étais pas là.

Mais il n'y avait pas de raison d'y repenser, enfin. Et nul n'y repensa.

Bergamasque sentit la fatigue le quitter pour être remplacée par une humeur plus guillerette et primesautière. Prestement, il sauta hors de son siège et esquissa quelque pas de danse, avant de se reprendre. Nulle musique qu'intérieure guidait ses pas.

Des pas dans le couloir. Des coups à la porte. On frappe.

Bergamasque ouvrit la porte, qui donnait sur un couloir noir, noir comme la nuit, noir comme l'encre, noir comme la mort.

« Entrez », dit-il.

On entra.




Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
15 octobre 2013 @ 22:03
Un paragraphe de ponctuation pratique

§

Les point d'interrogation, c'est pratique ?
Les points d'exclamation, c'est pratique !
Les points, c'est pratique.

Les flèches → pratiques
Les chevrons <pratiques>
Les points-virgules ; pratiques
& les esperluettes

Les guillemets c'est "pratique"
Les virgules, pratiques
Les deux points : pratiques
Les points de suspension...

Pratiques.

Les parenthèses (pratiques),
Les crochets [pratiques],
les accolades {pratiques},
Les astérisques*,

Le point d'ironie, c'est pratique ؟
¡¿ Et les marques de ponctuation renversées, caramba ?!
Indubitablement, les puces, elles sont :
        • Pratiques
        • Pratiques
        • Pratiques


*pratiques




Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
12 octobre 2013 @ 14:13
Hier, le RER B a été sujet à un "mouvement social" qui a raréfié les trains au point de les transformer en wagons à bestiaux.

Merci à toutes ces saloperies de grévistes qui tiennent la région par les couilles, le savent, et usent et abusent de leur position. Ils emmerdent des millions de gens qui ne peuvent rien faire contre eux.

Merci à la gestion débile de la région Île-de-france, au poussah délinquant Huchon et à tous les crétins du Stif de verser autant de fric à développer le tramway plutôt que dans des trucs qui bénéficieraient aux franciliens n'habitant pas Paris (i.e. 80% d'entre eux)

Et merci à tous les Français d'avoir fait le choix de la centralisation et d'empiler toujours plus de monde à Paris tandis que le reste du pays devient un désert.

Bravo les gars.

This is why we can&quot;t have nice things


Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
30 septembre 2013 @ 02:26
J'ai pas mis à jour ces derniers temps, mais pour une fois, j'étais vraiment occupé, c'est pas seulement que j'avais la flemme ou que je manquais d'idée, j'avais des vrais trucs à faire dans la vraie vie. Des trucs sérieux, et tout, mais je vais pas en parler, je préfère parler de mes loisirs :

Mon dernier projet à la con, c'est l'apprentissage de Haskell. Haskell est un langage de programmation plein de belles abstraction mathématiques.
Est-il possible de s'en servir quand on n'a pas fait d'études de mathématiques et si oui, peut-on en faire quelque chose ?
Vous aurez peut-être la réponse sur ce blog si mon cerveau ne ruisselle pas par mes oreilles.
Vu la complexité de ce machin, je vous prie de croire que ça n'est pas gagné.

Par exemple, mettons que je veuille exploiter le curry (une épice que les programmeurs aiment bien) :

+3 n renvoie une erreur. Admettons, j'ai oublié les parenthèses.

(+3) n marche.
(3+) n marche. Youpi.
(3-) n marche.
(-3) n renvoie une erreur. Ah ben merde, mais c'est que c'est pas régulier du tout ce système !

Ça marche pas parce que Haskell interprète tout d'un coup (-3) comme le nombre -3 au lieu de la fonction curryfiée correspondante.
Mais si j'ai mis des parenthèses autour, y a une RAISON, bordel, je m'amuse pas à mettre des parenthèses autour de nombres négatifs seuls !
[Note: En fait, si j'ai bien compris, c'est une collision entre deux fonctions Negate et Subtract qui partagent l'opérateur -]
Et non, mettre un espace avant ne marche pas. map (+ 3) fonctionne, mais pas map (- 3).

Maintenant, testons ça :

map ((-)3)

Et ben que croyez-vous qu'il arriva ? Mais oui ! Quand on applique la fonction - à un seul argument, curry oblige, l'argument en question est traité comme le premier argument. Du coup ((-)3) est une fonction qui soustrait son argument à 3 au lieu de soustraire 3 à son argument.
Il est intéressant de constater par ailleurs que (^3) n marche comme on s'y attendrait en renvoyant le cube de n, mais que ((^)3) n renvoie 3n. Idem pour /.

Pour soustraire 3 à une liste, il faut donc faire map (+(-3)) ou map (subtract 3). Je présume que quand on le sait, c'est évident.

Bien sûr, tout ça c'est dans la doc.

Reste à savoir si avoir des fonctions infixes avec des règles bizarroïdes est plus ou moins contre-intuitif que de n'avoir que fonctions préfixées comme en Lisp (ou postfixées, comme en Forth).

Enfin bon, Haskell c'est très amusant, et ça me donne tout plein de façons de ruiner mon pécé :

Si vous dites à un ordinateur de compter jusqu'à l'infini, il le fait.
Comme quoi, c'est pas si intelligent que ça, un ordinateur.

Quand je pense qu'on nous parle de "singularité"... Moi je dis, la singularité arrivera non pas parce que les ordinateurs deviendront de plus en plus intelligents, mais parce que les êtres humains deviendront de plus en plus bêtes.

D'ailleurs, depuis que je me suis mis à Haskell, j'ai pris une conscience aigüe de ma bêtise crasse. Je me sens toujours bête quand je programme, ce n'est pas le premier langage dont j'ai l'impression qu'il est plus malin que moi, mais là, la différence devient tellement grande que j'ai l'impression qu'il se fout de ma gueule.

Je crois que l'attrait du luddisme et des esthétiques réactionnaires, c'est en grande partie l'attrait d'un monde plus simple.

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
18 septembre 2013 @ 18:02
Avant, je croyais que les gens étaient idiots.

Aujourd'hui, je me demande s'ils ne sont pas paresseux intellectuellement en général, mais capable de raison (dans certaines limites) dans certaines circonstances bien précises.

Quand on s'attaque à leur porte-monnaie, par exemple.

D'un autre côté, il me semble que le stress est mauvais pour la santé et pousse à prendre des décisions irrationnelles.

J'ai du mal à voir si ça devrait affecter mon opinion de l'humanité dans un sens ou dans l'autre, qui pis est.

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
Attention : ce texte hautement déstructuré contient des assertions sans fondement, des raisonnements absurdes basés sur des supputations non moins absurdes ainsi que sur une ignorance totale du sujet, à propos de choses que l'auteur ne comprend pas bien lui-même, car il se terre peureusement dans une grotte isolée de tout contact social.

Vous êtes prévenusRéduire )



Message de service sans rapport avec le reste : Il est temps d'organiser une nouvelle TP. Appel à toutes les voitures.

Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
03 septembre 2013 @ 13:16
Art  
Un de ces quatre, je vous parlerai d'histoire de l'art. En attendant...






Typhon
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Typhon Baal Hammon
« – Et pourquoi sommes-nous pauvres ? demanda l'enfant.
[...]
– Écoute, petit, va t'assoir dans un coin et laisse-moi travailler. Si nous sommes pauvres, c'est parce que Dieu nous a oubliés, mon fils.
– Dieu ! dit l'enfant. Et quand se souviendra-t-il de nous, père ?
– Lorsque Dieu oublie quelqu'un, mon fils, c'est pour toujours. »

(Albert Cossery, Les Hommes oubliés de Dieu, "Le Coiffeur a tué sa Femme" )

Cet été, j'ai découvert l’œuvre d'Albert Cossery, un écrivain Égyptien ayant émigré à St-Germain des Prés dans les années 1940, et passé les soixante années suivantes à habiter à l'hôtel, sans exercer aucune activité professionnelle, et en écrivant environ un livre par décennie, comptant sur ses amis et admirateurs pour lui payer le déjeûner, le dîner, et l'hôtel (il semble qu'il ait été bénéficiaire de la loi de 1948, de sinistre mémoire pour les propriétaires parisiens, et qui permettait de payer une chambre d'hôtel au mois).

J'ai récemment terminé le premier tome de ses œuvres complètes, et j'en recommande fortement la lecture, surtout en cette période de trouble pour l'Égypte.

Question : Lorsqu'on est oublié par Dieu, n'est-il pas naturel de se tourner vers le Diable ?



Pour répondre plus en détail à ce commentaire :
Je sais que je n'ai pas beaucoup posté ces derniers temps.

Il se trouve que je manque énormément d'inspiration pour faire du blog en ce moment.

J'ai différentes idées de posts que je n'ose pas écrire parce que je m'estime encore trop ignorant pour les écrire correctement (Des idées parfois vieilles d'un an), je n'arrive plus à écrire de fiction (j'aimerais bien retrouver l'esprit des aventures de Jordan McLaren, mais je n'ai pas envie de m'imiter moi-même). Et puis, il s'est produit divers événements qui m'ont fait envisager sérieusement d'arrêter ce blog.

En outre, je suis occupé (depuis en gros un mois, quoiqu'avec de nombreuses pauses) à écrire un texte autobiographique aussi détaillé que possible, retraçant très précisément certains événements récents, dont la valeur littéraire doit côtoyer le zéro absolu, qui révèle tout un pan de la vie personnelle de plusieurs personnes citées nommément.

Texte qui ne verra donc jamais la lumière du jour (ou alors dans très longtemps, genre 20 ou 30 ans), et que je tiens néanmoins à terminer parce que je veux fixer certains souvenirs là où mes moyens habituels (ma mémoire et mon appareil photo) me font défaut. Il est assez possible que je prolonge cette expérience un certain temps, mais je ferai en sorte d'écrire d'autres chose à côté. C'est assez intéressant à faire.

Enfin, quand je poste pour signifier mon absence, c'est surtout qu'on ne s'étonne pas si on me contacte et que je ne réponds pas.




Découvert récemment : La Maison dans Les Dunes, une série de courtes pièces pour piano de Gabriel Dupont, qui vous emmènent en vacance au bord de la mer dans un lieu tranquille.






Typhon
 
 
 
Typhon Baal Hammon
12 août 2013 @ 23:09
AFK  
Je serai vraisemblablement indisponible jusqu'au 23 août.
 
 
 
Typhon Baal Hammon
31 juillet 2013 @ 13:46

Ô, lumières pâles du matin endormi
Réveillez ces soldats de la rosée si froide,
Ces légions de papier dont les nuques sont roides
D'avoir dormi contre le sol nu des prairies.

Ô, lumières vives du délicieux midi
Réchauffez ces amis de la fleur solaire
Ces hérauts ébahis marchant contre la terre
Qui toujours se trouvent par la beauté réjouis.

Ô, lumières éteintes du ténébreux minuit,
Ravivez ces amants de l'ardeur capiteuse,
Dans leur fièvre saisis de passion orageuse.

Ô, lumières rêvées du fond de nos esprits,
Ravivez ces soucis, réveillez ces douleurs,
Éclairez nos lanternes de vos sombres lueurs.


Typhon